JAZZ (QUEEN 4)

"Jazz" fue el séptimo álbum de estudio de Queen, puesto a la venta en noviembre de 1978. Se le considera como una rareza dentro de la discografía del grupo. Canciones como "Mustapha", donde alternan palabras árabes con otras directamente inventadas, "Jealousy", donde se procura simular el sonido de un sitar hindú, o "Dreamer´s Ball", acercamiento al blues, a través de un homenaje de Brian May a Elvis Presley, fallecido un año antes.

Yo, como siempre, a lo mío, a repasar alguno de mis temas favoritos.

En "Jazz" yo destacaría tres temas más conocidos.

"Fat Bottomed Girls" fue un tema de Brian May que alcanzó el puesto 11 en el Reino Unido y el 24 en el Billboard Hot 100 de Estados Unidos.

Are you gonna take me home tonight?
Oh, down beside that red firelight;
Are you gonna let it all hang out?
Fat bottomed girls,
You make the rockin' world go round.

Hey
I was just a skinny lad
Never knew no good from bad,
But I knew life before I left my nursery,
Left alone with big fat Fanny,
She was such a naughty nanny!
Hey big woman you made a bad boy out of me!
Hey hey!

I've been singing with my band
Across the water, across the land,
I seen ev'ry blue eyed floozy on the way, hey
But their beauty and their style
Went kind of smooth after a while.
Take me to them lardy ladies every time!

(C'mon)
Oh won't you take me home tonight?
Oh down beside your red firelight,
Oh and you give it all you got
Fat bottomed girls you make the rockin' world go round
Fat bottomed girls you make the rockin' world go round

Hey listen here,
Now I got mortgages on homes
I got stiffness in my bones
Ain't no beauty queens in this locality. (I tell ya!)
Oh, but I still get my pleasure
Still got my greatest treasure.
Heap big woman you done made a big man of me!
Now get this!

Oh, (i know) you gonna take me home tonight (please)
Oh, down beside that red firelight
Oh, you gonna let it all hang out
Fat bottomed girls you make the rockin' world go round
Fat bottomed girls you make the rockin' world go round
GET ON YOUR BIKES AND RIDE!

Oooh yeah oh yeah them fat bottomed girls
Fat bottomed girls
Yeah, yeah, yeah,
all right
ride 'em cowboy
Fat bottomed girls
Yes yes

"Bycicle Race" fue un tema muy polémico en su momento. No por la canción en sí, sino por el video oficial, donde aparecían mujeres desnudas, en el estadio de Wimbledon, montando en bicicleta. De hecho, fue prohibido en algunos países. Obviamente, eran otros tiempos.

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle bicycle

I want to ride my bicycle
I want to ride my bike
I want to ride my bicycle
I want to ride it where I like

You say black I say white
You say bark I say bite
You say shark I say hey man
Jaws was never my scene
And I don't like Star Wars
You say Rolls I say Royce
You say God give me a choice
You say Lord I say Christ
I don't believe in Peter Pan
Frankenstein or Superman
All I wanna do is

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle
I want to ride my bike
I want to ride my bicycle
I want to ride my

Bicycle races are coming your way
So forget all your duties oh yeah
Fat bottomed girls they'll be riding today
So look out for those beauties oh yeah
On your marks get set go
Bicycle race bicycle race bicycle race

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle
Bicycle bicycle bicycle
Bicycle race

You say coke I say caine
You say John I say Wayne
Hot dog I say cool it man
I don't wanna be the President of America
You say smile I say cheese
Cartier I say please
Income tax I say Jesus
I don't wanna be a candidate for
Vietnam or Watergate
Cause all I wanna do is

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle
I want to ride my bike
I want to ride my bicycle
I want to ride it where I like

 

Por último, uno de mis canciones favoritas de Queen, un temazo lleno de fuerza y energía, "Don´t stop me now". Llegó al puesto 9 en el Reino Unido. De lo mejorcito...

Tonight I'm gonna have myself a real good time
I feel alive
And the world, is turning inside out yeah
I'm floating around in ecstasy
So don't stop me now
Don't stop me
'cause I'm having a good time
Having a good time

I'm a shooting star leaping through the sky
Like a tiger defying the laws of gravity
I'm a racing car passing by like Lady Godiva
I'm gonna go go go there's no stopping me
I'm burning through the sky yea
Two hundred degrees that's why they call me Mr. Fahrenheit
I'm travelling at the speed of light
I wanna make a supersonic man out of you

Don't stop me now
I'm having such a good time
I'm having a ball
Don't stop me now
If you wanna have a good time
Just give me a call
Don't stop me now
'cause I'm having a good time
Don't stop me now
Yes I'm having a good time
I don't wanna stop at all

I'm a rocket ship on my way to Mars
On a collision course
I am a satellite
I'm out of control
I'm a sex machine ready to reload
Like an atom bomb about to oh oh oh oh oh explode!
I'm burning through the sky yeah
Two hundred degrees that's why they call me Mr. Fahrenheit
I'm travelling at the speed of light
I wanna make a supersonic woman of you

Don't stop me don't stop me, don't stop me hey hey hey!
Don't stop me don't stop me ooh ooh ooh
I like it
Don't stop me don't stop me
Have a good time good time
Don't stop me don't stop me
ohhhhhhh!

(guitar solo)

ohhhhhhh
Burning through the sky yeah
Two hundred degrees that's why they call me Mr. Fahrenheit
I'm travelling at the speed of light
I wanna make a supersonic man out of you

Don't stop me now
I'm having such a good time
I'm having a ball
Don't stop me now
If you wanna have a good time
Just give me a call
Don't stop me now
'cause I'm having a good time
Don't stop me now
Yes I'm having a good time
I don't wanna stop at all

Da da da da daaaa da da da
Ha da da ha ha ha ha
Ha da da da da

Hasta la próxima entrega...

EL JARDINERO - 2 (RABINDRANATH TAGORE)

Seguimos con otros ejemplos de la pluma de Rabindranath Tagore. Como en la anterior ocasión, extraídos de El Jardinero.

Como corre la gacela, embriagada en su propio perfume, hacia la sombra del bosque, así corro yo.
La noche es noche de mayo, la brisa es brisa de mediodía.
Pierdo mi camino, yerro; busco aquello que no puedo encontrar; encuentro aquello que no busco.
Se levanta en mi corazón la imagen de mi deseo, y la veo danzar ante mis ojos.
La centelleante visión asciende.
Intento atraparla, pero se escapa y me deja extraviado.
Busco aquello que no puedo encontrar; encuentro aquello que no busco.

Y otra belleza de texto.

Tu mirada, ansiosa y triste, quiere adivinar mi pensamiento.
También la luna quiere penetrar en el mar.
Conoces toda mi vida, pues nada te escondí. Por ello no sabes nada de mí:
Si mi vida fuera una gema, la rompería en cien pedazos y con ellos haría un collar que pondría en tu cuello.
Si mi vida fuese una simple flor, pequeña y suave, la arrancaría del tallo para colocarla en tu pelo.
Pero mi vida es un corazón, amada mía ¿y cuáles son sus límites?
No conoces las fronteras de este reino, a pesar de reinar en él.
Si mi corazón no fuera más que placer, florecería en una sonrisa feliz y lo comprenderías en un instante.
Si no fuera más que dolor, se derramaría en claras lágrimas y reflejaría en silencio su secreto.
Pero es amor, amada mía.
Su placer y su dolor son infinitos, su miseria y su riqueza son eternas.
Está tan cerca de ti como tu misma vida, pero nunca podrás conocerlo del todo.

EDITH PIAF Y EL AMOR

No es fácil entender a una cantante de la magnitud de Edith Piaf únicamente a partir de su voz maravillosa. Tampoco es correcto.

Como cualquier otro artista que plasma en cada creación suya todo el dolor, todo el recorrido de su vida, la pequeña parisina desbordó de sentimientos cada nota, cada sílaba de cada canción de amor que interpretó a través de su larga, pero demasiado corta carrera.

El pequeño gorrión no disfrutó de tregua alguna durante los años en que nos acompañó. Nacida en plena calle fruto de la relación entre dos borrachos, su madre, acróbata, la dejó al cuidado de la abuela paterna, para que fuera criada en una casa de putas.

Tras la Primera Guerra Mundial, y dedicada al mundo del artista ambulante, Edith conoció a su primer amor, Louis Dupont, con quien a los 17 años tuvo a su única hija, Marcelle, que moriría a los dos años de meningitis.

Ella nunco pudo volver a tener hijos.

Tras Dupont, la lista de amantes se hizo interminable.

Louis Depleé, empresario que la descubrió en plena calle y la llevó a trabajar en su bar. fue quien la bautizó como Piaf (pequeño gorrión). Ella le llamaba papá, y su asesinato, del que llegó a ser sospechosa, fue el pistoletazo de salida para una vida de alcohol y drogas.

Tras Raymond Asso, su Pigmalion, y otros como el gran Yves Montand, en 1948 conoció al amor que más a fuego marcó su vida, Marcel Cerdan, el boxeador argelino, "el bombardero marroquí". La pasión que vivieron se truncó por un accidente de aviación en la que él, que volaba a reencontrarse con Edith, falleció en las Azores.

Si hasta ese momento la vida de la cantante había sido dura, a partir de ahí se hace insoportable. Piaf se hace adicta a la morfina. Ningún otro hombre le hace olvidar a su gran amor. Marlon Brando, Charles Aznavour, Jacques Pills, su marido entre el 52 y el 56, un joven Georges Moustaki, con quien tuvo un grave accidente en el 58, que empeoró su estado y su dependencia de las drogas...

Tan famosa como enferma, abandonada por Moustaki, triunfó en Nueva York, donde, en el 59, llegó a desplomarse en la escena. Volvió a París para actuar en el Olympia de París, y salvarlo de la ruina.

Pero Edith Piaf ya estaba sentenciada. Un año antes de morir de un cáncer hepático, se casó con Theo Sarapo. Se dice que, tras morir Edith Piaf, él condujo su cuerpo a París para hacer creer que falleció allí donde nació. Jean Cocteau, su gran amigo, que moriría aquel mismo 11 de octubre de 1963, escribió:"El barco se acaba de hundir. Este es mi último día en esta tierra." "Nunca he conocido un ser mas desprendido de su alma. Ella no entregaba su alma, ella la regalaba, ella tiraba oro por las ventanas.".

Una multitud inmensa de admiradores acompañó su féretro hasta el cementerio de Pére Lachaise.

Porque no había habido nunca nadie como ella y porque sabían que nunca lo habría después.

Para ilustrar esta entrada, había seleccionado dos canciones que llevan el amor en su título, "Le chant d´amour" e "Hymne a l´amour". No me resisto a añadir también el gran tema de Georges Moustaki, uno de sus más grandes éxitos, "Milord".

Debo reconocer que la primera, "Le chant d´amour", no era, inicialmente, de mis favoritas. Ahora me parece hermosísima, preciosa.

Al contrario que la anterior, "Hymne a l´amour" siempre ha sido una de mis canciones de Edith Piaf preferidas. Simplemente, me encanta. Escrita por y para Marcel Cerdan, debo reconocer que me pone la carne de gallina todas y cada una de las veces que la escucho...

Y, por último, "Milord", la canción de Moustaki que narra el encuentro entre una prostitua y un cliente pudiente con problemas amorosos. No tenía previsto incluirla en esta entrada, pero es uno de mis temas favoritos. Y con la voz de Piaf, alcanza lo genial. Por favor, desde el principio hasta el final.

 

EL JARDINERO (RABINDRANATH TAGORE)

Desde que retomé mis antiguos gustos literarios, desde que decidí dedicar parte del tiempo de lectura a repasar viejos textos, viejos poemas que en su día me enamoraron, voy redescubriendo todo un mundo de belleza que siempre siguió ahí, pero del que, ya no recuerdo muy bien por qué, me fugué hace años.

Mientras me voy embriagando de la belleza descriptiva de la naturaleza y del pueblo cosaco que Mijail Sholojov borda en El Don Apacible, del que hablaré otro día, repaso por otro lado algunas lecturas más livianas, recuerdos de otros tiempos de mi vida que se empeñan ahora en retornar.

Otro de mis autores favoritos, por aquellos tiempos, era Rabindranath Tagore, el poeta, filósofo, artista, dramaturgo, músico, novelista y autor de canciones bengalí, Nobel de 1913.

Recuerdo la hermosa experiencia que supuso leer Gora, pero lo que hoy cayó en mis manos es El Jardinero.

Este pequeño prólogo solo pretende servir de introducción al comienzo de esta obra, el relato corto que le da nombre. Me parece de una belleza embriagadora.

Disfrutadla, por favor.

El jardinero

Rabindranath Tagore

El servidor: —¡Oh, Reina, ten piedad de tu servidor!

La Reina: —Terminó ya la asamblea, y todos mis servidores se han ido. ¿Por qué vienes tan tarde?

El servidor: —Mi hora llega cuando la de los demás ha pasado. Dime qué trabajo ordenas al último de tus servidores.

La Reina: —¿Qué puedo ordenarte, si es tan tarde

El servidor: —Hazme jardinero de tu jardín.

La Reina: —¿Qué locura es ésta?

El servidor: —Renunciaré a cualquier otra tarea, abandonaré al polvo mis lanzas y mis espadas. No me envíes a lejanas cortes. No me pidas nuevas conquistas: hazme jardinero de tu jardín.

La Reina: —¿Y en qué consistirá tu servicio?

El servidor: —En llenar tus ocios. Conservaré fresca la hierba del sendero por donde vas cada mañana y donde, a cada paso tuyo, las flores deseosas de morir bendicen el pie que las pisa. Te meceré entre las ramas del septaparna mientras la luna, apenas levantada en la noche, intentará besar tu vestido a través de las hojas. Llenaré con aceite perfumado la lámpara que arde junto a tu lecho y adornaré tu escabel con maravillosas pinturas de azafrán y sándalo.

La Reina: —¿Y cuál será tu recompensa?

El servidor: —Que me des permiso para tener entre mis manos tus pequeños puños, que parecen capullos de loto, y para rodear tus brazos con cadenas de flores; que pueda teñir las plantas de tus pies con el zumo encarnado de los pétalos de ashoka, y recoger, con un beso, la mota de polvo que pueda posarse en ellos.

La Reina: —Tus ruegos han sido escuchados.

Serás el jardinero de mi jardín.

BILBAO MATRIOSKA

El cortometraje que os invito a ver está dirigido por mi hermano, Iker. Se encuadra dentro de un Festival en el que te dan tan solo 48 horas desde que te plantean un tema hasta que el trabajo está acabado. Hay que valorarlo teniendo en cuenta esa gran dificultad. Creo que el resultado es muy digno. Bien pensado e interpretado, con nuestro precioso Bilbao ("secretos de Bilbao" resultó ser el tema planteado) como telón de fondo ... o no tan precioso.

En breve, dedicaré otra entrada a su trabajo anterior, el primero en su haber, cuando esté disponible en internet.

http://vimeo.com/53498351

LOQUILLO (1)

Próximo a cumplir los 52 años, Loquillo sigue en el candelero. Más de tres décadas de carrera le contemplan. En ese tiempo, el de El Clot ha conseguido hacerse con un hueco en el panorama musical español. Se ha ganado un respeto generalizado por su trayectoria y su enorme carisma (y  no me refiero a su 1,95 de altura).

Ese rebelde que comenzó a pisar fuerte en los 80, con su estilo muy cercano al rockabilly, supo amoldarse a los nuevos tiempos, llegando a sacar dos discos de poemas en los años 90. Ahora, más fuerte y seguro que nunca, tan currante como siempre, y con la garantía de volver a colaborar con Sabino Méndez, pone a la venta su tercer disco en el último año.

Y es que Loquillo siempre tiene algo que decir. Nunca rehuye una pregunta. Nunca dice lo que otros esperan que diga. Y, por supuesto, no se casa con nadie. Él es Loquillo y al que no le guste, ya sabe a donde ir.

Como voy haciendo con Queen, también creo que es un buen momento para empezar a repasar la carrera del José María Sanz Beltrán. Infinidad de éxitos desde entonces, un buen puñado de temas que puede dejar cantar al público, en los conciertos, sin temor a que equivoque la letra.

Si bien empezó su carrera como Teddy Loquillo y sus Amigos, junto al "Rebelde" Carlos Segarra, no tuvo mucho éxito. Ya en los 80, con Loquillo y los Intocables, las cosas empezaron a irle mejor.

En 1980 ve la luz el primer disco "Los tiempos están cambiando". En él, además de una adaptación de la canción de Dylan y otros temas, nos encontramos ya con uno de los hitos más importantes y recordados de Loquillo, "Rock and Roll Star", emblema del rock español de los 80. Todavía estaba algo verde como cantante por entonces. Busquemos alguna grabación más reciente. Y quizá la mejor sea la del ya mítico concierto en el BEC de Bilbao en 2005.

 

Has tenido suerte de llegarme a conocer
creo que a nadie le gusta el nacer para perder
abrirás una revista y me encontrarás a mí
debo ser algo payaso pero eso me hace feliz.

Invertiré mucha pasta me dice mi productor
con el objeto de hacerme estrella de R'N'R
me dice yo te haré rico tú sólo has de cantar bien
si no te pegan diez tiros en la puerta de un hotel.

Me verás en los carteles para hacerte irme detrás
te creerás que soy alguien con un toque especial
soy un chico de la calle que vive su canción
también me emborracho y lloro cuando tengo depresión.

En la lluvia pondré mi corazón de R'N'R
y cuando me llene el cuerpo de anfetas y de alcohol
querré alguien a mi lado que me recoja al caer
así nena tendré suerte de llegarte a conocer.
Uhu, uhu, uhu, nena, voy a ser
una "r'n'r star"
uhu, uhu, uhu, nena, voy a ser

 Pero llegó 1983 y con él su primer disco con Los Trogloditas. Su salto a Madrid. Como él mismo dijo "donde nos clasificaron como grupo de macarras con Rayban". El LP se llamó "El ritmo del garaje". Junto a este tema mítico que pone nombre al trabajo, podemos escuchar "Barcelona ciudad", "Quiero un camión" y, quizá, mi favorito de Loquillo, "Cadillac Solitario". Pero de momento oigamos el excelente "Accidente de circulación", dedicado, si no me equivoco, a Eduardo Benavente, líder del grupo "Parálisis permanente", que falleció con solo 20 años. Una canción triste y muy hermosa.

Mi amigo murió

en un accidente de circulación
como un triunfador
con el pie pegado al acelerador.

No vio ese camión
le clavó el volante en el corazón
era un triunfador
no había rivales para su motor.

Alguien semejante le sucederá
quizás una noche lo conocerás
tomando una copa, sentado en un bar
mirando a las chicas de la nacional.

Mi amigo murió
en un accidente de circulación
como un triunfador
con el pie pegado al acelerador

Era un campeón
no había rivales para su motor
era un campeón
bulle en el silencio aún su radiador.

Vamos a reír, vamos a olvidar
hoy hay una muerte para celebrar
vamos a beber, vamos a llorar
armando la bulla dentro cualquier bar.

Mi amigo murió
en un accidente de circulación
era un campeón.

Habrá tiempo para más entradas sobre este pedazo de cantante así que lo mejor es ir rematando la faena por hoy. Claro, no lo puedo evitar. Tiene que ser con "Cadillac solitario". Volveríamos a 2005, volveríamos al BEC y a Bilbao. Pero tiene copyright. Si quereis disfrutarlo, copiar en la barra de direcciones:
http://youtu.be/kg0Jlpgzel4

No hay mejor directo que ese para escuchar  "Cadillac solitario", de lo más grande de la historia del rock español. Por mi parte, dejo el videoclip oficial, no sin antes volver a aconsejaros que veais la grabación de Bilbao.

Siempre quise ir a L.A.
dejar un día esta ciudad.
Cruzar el mar en tu compañía.

Pero ya hace tiempo que me has dejado,
y probablemente me habrás olvidado.
No sé que aventuras correré sin ti.

Y ahora estoy aquí sentado
en un viejo Cadillac de segunda mano
junto al Mervellé, a mis pies mi ciudad
y hace un momento que me ha dejado,
aquí en la ladera del Tibidabo,
la última rubia que vino a probar
el asiento de atrás.

Quizás el "martini" me ha hecho recordar
nena, ¨por qué no volviste a llamar?
Creí que podía olvidarte sin más
y aún a ratos, ya ves.

Y al irse la rubia me he sentido extraño,
me he quedado solo, fumando un cigarro,
quizás he pensado, nostalgia de ti
y desde esta curva donde estoy parado
me he sorprendido mirando a tu barrio,
y me han atrapado luces de ciudad.

El amanecer me sorprenderá
dormido, borracho en el Cadillac,
junto a las palmeras luce solitario
y dice la gente que ahora eres formal
y yo aquí borracho en el Cadillac
bajo las palmeras luce solitario.
Y no estás tú, nena.

 

 

PILTRAFA

No recuerdo cuando escribí esto ni en quien o qué pensaba, pero no debía estar de muy buen humor.

Con el arte de la sonrisa vacía,
de la expresión esperada,
del piropo regalado,
desde el secano de mis sentimientos.

Con el piloto automático
en el motor de mi vida,
mirando sin ver,
oyendo sin escuchar,
pareciendo ser yo.
¡Habla, cuenta,
ríe, imbécil!

Alimentado del dulce vinagre
de mis vergüenzas,
con el ronroneo de la tristeza
revolviendo mis entrañas,
con la desesperación de lo imposible.

Irritable, desganado,
despreciable, mentiroso,
sintiendo en cada poro lo que soy
y nadie sabe.
Como la carroña del poeta,
como una mierda,
como una puta mierda...

Llévame, Viejo Árbol,
con el dolor de un solo instante,
con el ensalmo de lo inesperado,
con el amor de la libertad
que solo tú me ofreces.

VUELA

Sobre montes de zarzas y lechos incendiados,
sobre el sendero oculto del amante perdido,
sobre la húmeda gruta del amor olvidado,
vuela.

Sobre arenas ardientes que esconden reptiles,
sobre rostros dementes de labios cuarteados,
sobre cielos desnudos de fuego inclemente,
vuela.

Sobre mares salvajes de monstruos dentados,
sobre la fría angustia del corazón hundido,
sobre la negra asfixia del pulmón anegado,
vuela.

Sobre tu aroma de frutas en las paredes preso,
sobre tu recuerdo presente en el cajón vacío,
sobre tu espacio en la cama con llanto cubierto,
vuela.
La esperanza.

RESURRECCIÓN

Lo bueno de escribir un blog y titularlo "aunque a nadie le interese" es que te convences de que escribes para tí mismo. Cualquiera puede entrar, opinarte, adivinar qué leiste, viste o pensaste en un determinado momento, pero a tí te da igual. Escribes para tí. Para mí.

En las últimas entradas he incorporado poesías propias o ajenas, hablado de alguna película o de música. En estos momentos estoy aquí simple y llanamente, porque me apetece teclear, pulsar las letras, juntar las palabras, amalgamar las frases y seleccionar los punto y seguido y los punto y aparte. Me apetece.

Ayer fue un mal día. Muy malo. No lo pasé bien. Hoy, apenas 24 horas después he vuelto a ser el habitual, el payasete, el feliciano de la vida, el irónico, el pillo, el malévolo cuando se puede, el que encuentra parco el doble sentido,...

¿Qué ha cambiado? No lo sé muy bien. O sí. Da igual.

Me pasó una cosa terrible, dramática. Cumplía años. De nuevo. No es la primera vez. Me ha pasado más veces. Y es que ya llueve sobre mojado. Sabemos que hay una cifra marcada, una X, que es igual a los años que viviremos. Mi incógnita

X - mi edad = años pendientes

, se reduce imparablemente.

Así que, o rematamos el hundimiento que tenía el día anterior, o tiramos para arriba. Lo bueno de esto tan malo es que, por un día, pareces el rey del universo. Da la sensación que aquellas personas que te tienen en consideración, conscientes de los amargos momentos que vives, se confabulan para intentar disimularlo de la manera más agresiva. ¿Que te queda un año menos de vida? ¡Felicidades!

Porque te quieren, porque te aprecian, porque les caes bien, por educación...

Está bien. Estupendo. Todo depende del cristal por el que miras. Si ha de ser así, sea.

De modo que para arriba. Lo que ayer era negro, muy negro, hoy no se puede mirar de frente sin gafas oscuras. Lo que ayer era el fin, hoy es un seguir adelante. Lo que ayer era una soledad, hoy es una multitud.

Pero seré un cínico, un cínico vocacional, de hecho, pero no ingrato. Todos y cada uno, en su respectiva medida, me han hecho hoy mucho bien y se lo debo agradecer. Por amor, por aprecio, por cariño, por educación... ¿Realmente es importante porque se hace algo bueno?

Cuatro menciones honoríficas debo hacer entre tanta amabilidad.

Mi amor. No sé si te merezco.

Mi amiga a 11000 kilómetros. Un lujo imprescindible de amistad.

Mi hermano, tan cerca y tan lejos a veces. Pero le quiero más de lo que pensamos tanto él como yo.

Y un llavero que no esperaba, y que, por lo tanto, me ha hecho mucha ilusión.

Si algún lector ha llegado hasta aquí, lo siento. No quería molestar. Yo solo escribía para mí, aunque a nadie le interese.

WE ARE THE CHAMPIONS (QUEEN 3)

Entre el estado hibernativo en el que se mantuvo este blog durante más de medio año y el haber dedicado su reapertura a otros asuntos, tenía un poco olvidado el repaso a la discografía de Queen, que fue uno de los primeros temas que abordé. En su día lo hice con una primera entrada en la que repasaba los cuatro primeros discos, compartiendo con vosotros una canción de cada uno de ellos.

http://aunqueanadieleinterese.blogspot.com.es/2011/12/freddy-mercury-20-aniversario-queen-1.html

Dispuesto a seguir, encaré los siguientes álbumes solo para recordar que en el quinto se encuadraba "Somebody to love", una de las grandes canciones de la historia. No me quedó otro remedio que dedicar la entrada entera a ese temazo.

http://aunqueanadieleinterese.blogspot.com.es/2012/01/somebody-to-love-queen-2.html

Es momento ahora, por lo tanto, de continuar el recorrido donde se interrumpió. El sexto álbum apareció en octubre de 1977. Su título, "News of the world". Otro bombazo que logró cuatro discos de platino en los Estados Unidos y dos en el Reino Unido, así como otros muchos reconocimientos. Unas críticas iniciales un poco ambiguas, debidas al giro musical de la banda, que la acercaba más al pop-rock, tornaron finalmente en elogios, principalmente por los dos grandes himnos que abren el trabajo: "We will rock you", de Brian May, y, como no, "We are the champions", de Freddy Mercury.

Freddy quería un himno deportivo que animara a las masas y las hiciera cantar. Lo consiguió con creces, No hay otro tema que haya superado a "We are the champions" en ese menester. Fue compuesto en 1975, pero no lo incorporaron hasta este sexto álbum. Como single, alcanzó el número dos en las listas del Reino Unido y el cuatro en el Billboard Hot 100 de Estados Unidos.

Pero de pocas cosas puedo añadir que cualquiera que lea esto no conozca. Este himno se sigue escuchando hoy prácticamente a diario en multitud de diferentes especialidades deportivas. Una encuesta de Sony Ericsson la catalogó como la canción más popular del mundo. Aún más. Un estudio científico de 2011 llegó a la conclusión de que "We are the champions" era la canción más pegadiza de la historia...

Según estos científicos "Cada éxito musical depende de las matemáticas, la ciencia, la ingeniería y la tecnología, de la física y las frecuencias de sonido que determinan el tono y la armonía, a los procesadores digitales de alta tecnología y los sintetizadores que pueden agregar efectos para hacer una canción más pegadiza."

Pués eso.

Pero vamos a volver a escucharla.

En el Greatest Video Hits 1 aparece esta versión.

Años después, en el Live Aid la escuchamos junto al otro gran éxito de "News of the world", "We are the champions". Impresionante, simplemente impresionante.

Es bastante buena esta versión de Green Day en el Reading Festival de 2004.

No podía faltar, para rematar la entrada, la recordada actuación de Liza Minelle en el inolvidable concierto de homenaje a Freddy Mercury, en 1992. Aún tengo el vídeo de ese concierto, aunque ningún aparato donde insertarlo.

Por último, para el que la quiera cantar cuando la escuche, oportunidades no le faltarán, la letra.

I've paid my dues -
Time after time -
I've done my sentence
But committed no crime -
And bad mistakes
I've made a few
I've had my share of sand kicked in my face -
But I've come through

We are the champions - my friends
And we'll keep on fighting - till the end -
We are the champions -
We are the champions
No time for losers
'Cause we are the champions - of the world -

I've taken my bows
And my curtain calls -
You brought me fame and fortuen and everything that goes with it
-
I thank you all -

But it's been no bed of roses
No pleasure cruise -
I consider it a challenge before the whole human race -
And I ain't gonna lose -

We are the champions - my friends
And we'll keep on fighting - till the end -
We are the champions -
We are the champions
No time for losers
'Cause we are the champions - of the world -

VÍ...

Ví mi cabeza colgada de su cuello
con un collar de oro.
Ví mis ojos engarzados en sus dedos
como anillos negros y muertos.
Ví mi cabello opaco, grasiento,
rozar su muslo desnudo
cayendo de la cintura.
Ví entre sus blancos dientes de sangre
mi brazo desmembrado.
Mi muerte se reflejaba en sus pupilas glaciales
y por sus dedos 
corrían rojas lágrimas de mis ojos.
Mi dolor alimentaba su insano placer
y mi sangre saciaba su sed
de mí.
Ví,
extendí mi mano
y la acaricié.

PIZARNIK

La poesía siempre nace desde lo más profundo de uno mismo. Se nutre de los propios sentimientos, se viste con el ropaje que cada cual pueda procurarle y se dispara hacia el exterior como un grito desgarrado o como una lágrima secreta, como un coro de faunos caprichosos o como el tarareo borracho de un mendigo.

La poesía, al fin, es una especie de eterno autorretrato de tus anhelos y despechos, de tus amores y tus fobias, de tus esperanzas y tus fatalismos.

Alejandra Pizarnik nació con la fecha de caducidad marcada a fuego en lo más profundo. Toda su vida llevó la misma dirección. 36 años de recorrido hasta la huida final. Desde la infelicidad de la infancia, hasta la depresión crónica que logró sanar para siempre al tercer intento.

Pero Alejandra Pizarnik no fue una niña infeliz, no fue una joven depresiva, no fue una suicida. Alejandra Pizarnik fue poesía. Y lo será para siempre.

De "Árbol de Diana" (1962)

He dado el salto de mi alba, 
he dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que naca

***

Solo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuidate de mí, amor mío,
cuídate de la silenciosa en el desierto,
de la viajera con el vaso vacio
y de la sombra de su sombra.

***

Ella desnuda en el paraíso
de su memoria,
ella desconoce el feroz destino,
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe.

***

No más las dulces metamorfosis de una niña de seda
sonámbula ahora en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento.

***

El poema que no digo,
el que no merezco, 
miedo de ser dos
camino del espejo
alguien en mí dormido
me come y me bebe.

***

Alguna vez,
alguna vez tal vez, 
me iré sin quedarme,
me iré como quien se va.

Machuca

Dejé una Coca-Cola a la derecha del ordenador y me recosté en el sofá. En la pantalla, los títulos de crédito iniciales de "Machuca", una película que una buena amiga me había recomendado. Recomendaciones. Ya sabemos que las carga el diablo. Las propias y las ajenas. Yo mismo me he planteado retirar la palabra a mi hermano tras seguir sus consejos y ver determinadas "maravillas"... que devenían en auténticos pestiños... Insoportables... Os lo juro...

Debo reconocerlo. "Machuca" no ha sido el caso, gracias a Dios.

La película nos lleva inmediatamente al Chile de 1973. Es algo que ya te pone en situación. El Santiago de los días previos al golpe militar de septiembre de aquel año se nos va mostrando poco a poco, a través de los ojos de un niño de 11 años, hijo de un matrimonio bien situado.
A su exclusivo colegio de pago, llegan como alumnos unos niños de su edad pero extraídos de las barriadas más pobres de la ciudad. Entre ellos, Machuca.

No pretendo aquí hacer una sinopsis de la película. Prefiero centrarme en lo que a mí me pareció.

"Machuca" resulta muy correcta. Las películas para adultos que tienen a niños como protagonistas suelen tener una frescura diferente, una mayor naturalidad. Durante la primera mitad vamos ahondando en la amistad de ambos protagonistas. El colegio, los otros chiquillos, la casa y la familia de uno, la del otro...

Debo reconocer que en ese momento sospechaba que se me podía hacer un poco larga. Con la Coca-Cola acabada y un poco de cansancio del día en las pestañas, barajé la posibilidad de partir la película en dos días.

Sin embargo la historia me fue atrapando cada vez más. La amistad como leit motiv protagonista va como a regañadientes dejando paso a otros temas tan importantes o más, la problemática social, la situación política, la educación.

En general, la labor del plantel de actores es notable, muy creible.

El protagonista principal es Gonzalo Infante, interpretado por Matías Quer. Hace muy buen trabajo. Es el hilo conductor de toda la trama, el nexo común de las diferentes situaciones, por lo que su buen hacer resulta fundamental. Me gustó mucho.

Me dejó un poco más indiferente Ariel Mateluna en el rol de Pedro Machuca. Lo encontré más plano, sin aportar casi matices. No estropea el conjunto, pero queda por debajo de su compañero.

Además de Matías Quer, resaltaría a Aline Küppenheim, su madre en el film, que completa un trabajo muy seguro y convincente. Irreprochable, en mi opinión.

Mas aún por encima de ambos, yo destacaría la fantástica labor de Manuela Martelli en el papel de Silvana. Era su segunda aparición en una película, tras su debut en "B-Happy" y me resultó un absoluto descubrimiento. Manuela absorbe toda la energía de cada escena, con una vitalidad y un desparpajo arrolladores. Es potestad de los grandes actores el convertirse en protagonistas sin serlo. Me refiero a esos secundarios que, en cada escena en la que aparecen, se convierten en la estrella de la función. Martelli lo logra. La mejor, sin duda.

Debo decir que las escasas apariciones de Federico Luppi, un magnífico actor, sin duda, me han hecho, sin embargo, bajar mi puntuación de la película. No me creo su papel, no me creo su interpretación, me resulta innecesario, como si hubiera que buscar un hueco para que el gran Luppi, pusiera su firma. Me temo que, en este caso, "Machuca" sería un poco mejor sin esas escenas, que me parecen traidas por los pelos y superfluas.

A partir de aquí, y dependiendo del espectador, podemos analizar la película desde el aspecto que cada uno prefiera.

Obviamente, está la vertiente política, la del convulso Chile de Allende, el golpe militar, el Chile de Pinochet. Yo, en particular, me esperaba una mayor acentuación de este aspecto, pero no es así. "Machuca" pasa casi de puntillas por ello. Sí, vemos a unos y otros manifestándose, momios de derechas, momios de izquierdas. Pero son parte del conjunto, una pincelada del cuadro general. De hecho, y observándolo objetivamente, ni unos ni otros resultan muy favorecidos en el análisis. Lo que es de agradecer.

Está, también, la vertiente social, el dibujo de las desigualdades existentes entre los más y los menos desfavorecidos. Andrés Wood, el director, quiere incidir mucho en ello. Se nos muestran las tan diferentes condiciones de vida de una familia y la otra, pero sin entrar en grandes efectismos, sobriamente, casi con un lógico fatalismo. Las cosas son así. Siempre han sido así. Y siempre van a ser así, gobierne quien gobierne.

Mucho más interesante, desde mi subjetividad, son los últimos dos debates que este filme me sugiere.

Por un lado, la amistad, la posibilidad o imposibilidad de que esa amistad exista y se mantenga entre dos niños de mundos tan opuestos como pueden ser. Yo soy optimista en esta cuestión. Está claro que unas personas se mueven por unos círculos, otras por otros. Sin embargo, si las circunstancias de la vida te llevan a compartir determinados momentos con otra persona de un segmento social muy diferente, es fácil que cristalice a partir de ahí una amistad que, si es sincera, debe perdurar.

Y, por otro lado, el aspecto de "Machuca" que dejé para el final. Me refiero al sistema educativo. La dedicatoria es para el padre Gerardo Whelan, que había fallecido en 2003, un año antes del estreno. Este sacerdote impulsó innovadoras programas experimentales. El que nos viene al caso, por mor de la película, es el de un sistema de becas que puso en marcha, y que permitió que jóvenes de sectores más marginales de la sociedad accedieran a la misma educación que pagaban en su colegio las familias más pudientes.

Es un tema apasionante que daría para otra entrada. Nada más bello que imaginar una educación sobresaliente y universal. Nada más bello pero demasiado utópico. Mientras haya una educación gratuita y otra de pago, habrá desigualdades. No hay Gobierno que pueda disponer de los recursos económicos suficientes para evitarlo. Es un imposible. Pero la educación de pago no se puede eliminar. Sería un atentado a la libertad. Todo padre tiene derecho a buscar lo mejor para el desarrollo de su hijo, para procurarle lo que ningún Estado puede. Lo que no es óbice para que, en la medida de lo posible, las diferencias se acorten.

No me quiero extender más.

Apagué el ordenador y llevé la lata de Coca-Cola vacía a la basura. "Machuca" me había resultado muy interesante y me había dejado muy buen sabor de boca general. El suficiente como para superar el cansancio que tenía cuando empecé a verla y no levantarme hasta el final de sus casi dos horas de metraje. Es todo lo que le pido a una película.

Pero me voy a permitir, como en el largometraje, dedicar esta entrada al Padre Whelan.  Es de justicia.

LA CARROÑA

En los paseos que damos con la perra por los diferentes rincones que nos ofrecen nuestras queridades Merindades es bastante habitual el encontrar restos de animales, patas desmembradas, huesos ya limpios...

Ayer, paseando por las campas que se extienden en el alto del Cabrio, frente a Bercedo de Montija, vimos un buen número de buitres sobrevolando la zona. Impresionan cuando les ves acercarse, expectantes. Te dan ganas de gritar "¡Estoy vivo!", por si acaso.

Entre unos matojos, nos hemos topado con el, es de suponer, objeto del interés de estas rapaces. Se trataba de un pobre corzo muerto. Se había refugiado allí para pasar sus últimos momentos. Ya le tenían localizado, pués los cuartos traseros ya habían servido de alimento a los carroñeros. Curiosamente, los delanteros y la cabeza estaban aún intactos.

Por esas típicas relaciones mentales, no he podido evitar recordar uno de mis poemas favoritos y he decidido compartirlo en este blog.

De la pluma de Baudelaire, "La carrroña":

Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.
Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.
Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

Fernando Llorente, Javi Martínez y el Athletic

Corren tiempos revueltos para nuestro Athletic. La decisión de Fernando Llorente de buscarse nuevos horizontes ha caído como una losa sobre la institución. Sin embargo, solo ha sido el principio. Todo parece indicar que Javi Martínez va a dar el salto al fútbol alemán, al más prestigioso e histórico de sus clubes, el Bayern de Munich. Ojalá se quedaran, como hincha desde que nací lo digo, pero...

El asunto ha alcanzado el nivel suficiente para superar a la crisis y a nuestra indecente clase política autonómico-nacional como tema de conversación preferente.

Primero fue el delantero. Se suceden las opiniones de quienes pretenden llevar la discusión al nivel de lo trascendente, lo metafísico, casi lo espiritual. Y es que, claro, el Athletic es más que un club. Es un sentimiento.

Efectivamente, el Athletic es un sentimiento... Por supuesto. El Athletic es un sentimiento... y el Madrid...y el Barça...y el Atlético...y el Murcia...y el Liverpool...y el Yokohama Marinos... De hecho, todo equipo de fútbol es un sentimiento para muchas, muchas personas.

Lo que pasa es que Llorente no es un sentimiento, sino una persona. Como tal persona tiene que pelear por conseguir los logros, objetivos o metas que más le interesen.

Los trabajadores pueden:
a) no recibir oferta de trabajo alguna (por desgracia, pasa mucho hoy en día)
b) recibir una única oferta de trabajo (que puede aceptar o no, según le apetezca)
c) recibir más de una oferta de trabajo (caso, por ejemplo, de Llorente), lo que le lleva a tener que valorar las distintas circunstancias cara a elegir la más adecuada.

Ahí entran tantas variables como imaginar podamos. Sueldo fijo, extras por objetivos, país, ciudad, títulos a los que optas, competiciones en las que vayas a participar, bienestar familiar, ... y podemos seguir.

Que el equipo "sea un sentimiento" podría contar pero como todos lo son...

Que el equipo pretenda contar con la "mejor afición del mundo" podría contar pero como la mejor afición del mundo no existe... Porque, al menos todas las que yo conozco, la nuestra incluida, cuentan con elementos fascistoides que se dedican a insultar y/o agredir a rivales o a propios que lleven enseñas que no son de su agrado, o que silben lo que esta gente dice que hay que aplaudir o aplaudan lo que esta gente dice que hay que silbar. Y, por supuesto, esas actitudes no son compatibles con el galardón de "mejor afición del mundo". Habrá algún equipo libre de estos tumores malignos humanos, pero como ahora mismo no se me ocurre ninguno...

Que el equipo recuerde casos de jugadores que renunciaron a otras mejores condiciones contractuales por seguir en el club podría contar pero ¿existe algún club en el que no haya algún jugador dispuesto a permanecer aún con peores condiciones?... Desde Primera División hasta Regional, cada uno en su medida, en todos, todos, los equipos, encontrarás algún jugador que piense así. Es su derecho.

Que el equipo pretenda que "Llorente no sería nada si no fuera por el Athletic", como también se escucha estos días, podría contar pero, en realidad, ¿alguien se lo cree? O sea que Llorente ha llegado a lo que es por venir al Athletic. Si hubiera ido a Osasuna o al Zaragoza ahora estaría picando piedra en la cantera. De todos es sabido que si un jugador quiere llegar a algo tiene que crecer en el Athletic. Llorente, en otro equipo, no hubiera alcanzado ni el 1,85 cms. De hecho es sorprendente lo bien que juegan Ronaldo o Messi sin haber pasado por Lezama. Iker Jiménez tendrá alguna explicación para ese fenómeno.

A mí me suena ese argumento. Me lo achacó mi anterior empresa cuando recibí una oferta, que resultaba más interesante, por parte de otra. Con lo que yo había aprendido allí... En aquel entonces, personas que se indignan con la decisión del riojano, me aconsejaron que aceptara la oferta que más me convenía. Eso sí, Llorente, no. Llorente, en el Athletic, que para eso es un sentimiento.

Llorente está obligado a hacer lo que haría desde el primero hasta el último seguidor rojiblanco. Decidir lo que más le convenga. Punto.

Y, por otro lado, Javi Martínez. Si se confirma su salto al Bayern de Munich, no queda sino darle la enhorabuena. Marcharía a una competición modélica, una competición con campos llenos todos los fines de semana, una competición con equipos saneados y sin problemas económicos, marcharía a jugar en su más renobrado exponente, el Bayern, jugando cada año la Champions, peleando por ganarla, por ganar la Bundesliga... Un éxito, un paso adelante para él y un orgullo para Osasuna y Athletic, donde ha ido formándose poco a poco.

Espero que nuestro inefable Presidente, en ocasiones, sordomudo, en otras, ojalá lo fuera, no sea tan ridículo de buscar la forma de que Javi Martínez se vea obligado a pagar el IRPF. Vendiéndolo por la cláusula de rescisión no habría necesidad, y, así, el Athletic no quedaría como una especie de banda terrorista, secta o Mafia en la que se puede entrar, pero no salir.

Y, en el horizonte, Amorebieta (que en Inglaterra seguro podría triunfar) y Muniain.

Cuando fuimos los mejores...

Va para ocho meses sin asomarme por aquí. Motivos de sobra tengo. El más importante, simple falta de apetencia. No debo olvidar que ésto es una afición, un pequeño vicio. No es una razón ni un objetivo. Si sientes que tienes algo que decir, a otros o solo a tí mismo, adelante. Si no, ¿para qué molestarse?

He tenido otros blogs. He participado en otros más. He sentido esa sensación de que tu opinión importa, porque media docena de personas te leen (algo más de 200 fue mi record en un día). Por esos mundos de internet, a lo mejor, circulan entradas mías, incluso algunas que, ahora mismo, ya no comparto. Al fin y al cabo, yo escribo lo que pienso en un momento dado. Soy permeable a la argumentación y no me cuesta recular si me convencen.

Hoy estoy aquí. ¿Por qué? Pués por nada trascendente, tremendamente serio o importante. Venía de sacar a mi perra esta mañana en el coche y en el CD he oído aquella mítica canción de los difuntos Cicatriz, "Escupe".

Sólo una canción, punkarra, de aquellos años 80-90 que viví todo lo a tope que pude. Quizá no tanto como los miembros de Cicatriz. Solo uno ha sobrevivido, y no de los originales.

Pero a lo que voy. Fueron años hermosos. Sí, es posible que nos pasáramos demasiado. Es posible que nuestros padres sufrieran nuestros pequeños excesos. Éramos veinteañeros y queríamos disfrutar. Se podría decir que el período lunes a viernes no era más que una pequeña hibernación entre fin de semana y fin de semana... Pero tampoco era así porque, ¿acaso entre semana no se podía liarla también?

Han pasado muchos años, lustros, de hecho. Sin embargo, aún vivimos de aquellos recuerdos. Aún, cuando nos juntamos, o cuando hablamos con quienes no nos conocían por entonces, nos gusta recordar aquellas aventuras. Aquel salir el viernes, ir a urgencias de madrugada el sábado porque un amigo se había dado con la nariz en el suelo con tal de no derramar el kalimotxo, seguir el resto del sábado, dejar al amigo de la nariz rota en su casa, porque ya no podía más, y acabar tú en la tuya en la madrugada del domingo.

Aquel salir de trabajar a la medianoche de un día ignoto de entre semana, ir con el compañero a jugar una partida de mus con otros pérdidos de la media noche y acabar comiendo jamón a las cuatro de la mañana en una tasca de mala muerte.

Aquel llegar a casa con un amigo a las 8 de la mañana, encontrarte con tus padres y hermano pequeño a punto de salir hacia la playa y decirles que te vas a asear para ir a pasar el día al monte. Tras ello, salir, cruzar la calle y pedir otra ronda mañanera.

Aquel...

Habrá quien entienda echar así la vista atrás y zaherirse, y pensar "si hubiera hecho esto o lo otro", "si hubiera obedecido más", "si hubiera estudiado más", "si...".

No merece la pena, os lo juro. Ahora, muy próximo a los 45 años, que se dice pronto, miro hacia mi pasado y me alegro de decir que no me arrepiento de nada. Soy un cuarentón más o menos feliz. Vivo con la mujer que quiero. Procuro que nuestras vidas se rijan, en la medida de lo posible, por disfrutar juntos de lo que podamos disfrutar, sea un viaje o un capítulo de una serie de televisión.

Y si tengo algo claro es que, si cojo mi experiencia vital, si elimino de ella algo que se supone que fue un error, seguro que todo podría haber sido diferente. La vida es una sucesión de errores y aciertos y de sus consecuencias. La más mínima diferencia te lleva por otra senda. Quizá si hubiera hecho algo diferente sería un millonario que escribiría esto desde su propia isla en el Pacífico. Pero también podría ser un infeliz solitario. O un profesional bien pagado casado con una mujer insoportable... Véte a saber.

No, no merece la pena arrepentirse. Estamos donde estamos. Aprovechémoslo de la mejor manera posible. Procuremos disfrutar de la vida en la medida que ésta nos lo permita. No dejemos de hacer lo que queremos por el simple hecho de que a otros no les parezca bien. No hagamos lo que no queremos porque otros piensen que lo tenemos que hacer.

Es el único consejo que puedo dar. Vuestra vida es vuestra. ¡Vivirla!

Aquellos años, los 80-90, ¡qué buenos fueron! ¡Cuantos errores cometí! Pero, a pesar de todo, resulta que aún, hoy en día, décadas después, los sigo disfrutanto.

Aunque sea a través del recuerdo de aquellos tiempos, "Cuando fuimos los mejores",,, Grande Loquillo...

Les Luthiers, en la cumbre del humor

Llegué tarde al mundo de Les Luthiers. Este grupo argentino de humor y música había sido fundado en los años sesenta por Gerardo Masana, un arquitecto descendiente de catalanes. Corría el 1964 cuando Masana, que participaba del Coro de Ingeniería de la UBA (Universidad de Buenos Aires), se presentó a un ensayo con un libreto y unas partituras bajo el brazo, una caja con pelucas y un sueño: poner en escena una opereta cómica llamada Il figlio del pirata, con música de Carlos Mangiagalli. La obra había sido estrenada en Madrid en 1883, y desde entonces, había pasado al olvido. Así lo narran en su propia página oficial los geniales Les Luthiers. Presentada el 26 de septiembre de aquel año, supuso un gran éxito. Cuatro miembros futuros del grupo participaron de él. Masana fallecería de leucemia en 1973. Los otros tres, Marcos Mundstock, Daniel Rabinovich y Carlos Núñez aún hoy en día, 48 años más tarde, siguen. Jorge Maronna se incorporaría en el segundo espectáculo, la Cantata Modatón (compuesta al estilo de Johan Sebastian Bach, pero con letra extraída del prospecto de un laxante). El quinto componente actual, Carlos López Puccio lleva con ellos desde 1970.
No quiero hacer aquí un resumen de su trayectoria. Su página oficial es el mejor sitio para hacerlo. Una completa información de toda la historia del grupo, giras, etc..., así como una pestaña, "G. Masana", recordando a su fundador.Yo tuve que esperar a la emisión en TVE de una actuación conmemorativa de su 20 aniversario para conocerles. Era un domingo, aún lo recuerdo. Lo grabé. Esa cinta cundió, cundió muchísimo. La vi, al menos, una docena de veces. Cada vez que pillaba por banda algún familiar o amigo despistado, ¡zas!, se la hacía ver. Éxito tras éxito.
Los componentes del grupo son virtuosos instrumentistas, no sólo de elementos convencionales, sino de otros de propia elaboración. Con todo, lo mejor, para mi gusto, es su humor, radicalmente alejado de la vulgaridad y la chabacanería. Es un humor sutil, inteligente, donde no puedes esperar ninguna palabra malsonante, ni caca, ni pedo, ni pis.
Hace cinco años, la ciudad de Buenos Aires les declaró, por unanimidad, Ciudadanos Ilustres. Aquí, en España, el Gobierno les otorgó la Encomienda del Número de la Orden de Isabel la Católica, lo que les confiere el tratamiento de Ilustrísimos Señores.
Pero todo esto sirve, tan sólo, a modo de presentación. El verdadero objeto de esta entrada es compartir con vosotros unos sketches de Les Luthiers. Para quien ya los conociera, buen momento para recordarlos. No sé de nadie que los haya visto y no haya disfrutado como un enano. Para quien no, nunca es tarde si la dicha es buena.
El primero se titula Romance del joven conde. En él, previo a la interpretación de dicho Romance, Marcos Mundstock nos narra, de una manera impagable, los estudios del autor, el Maestro Mastropiero (uno de los personajes típicos del universo Luthier) sobre los distintos sonidos que emiten los animales, cara a emplearlos en sus composiciones.

El segundo es la primera parte del sketch Encuentro en el Restaurante. Se trata de una obra de un compositor húngaro. El problema es que, al ir a leer la introducción a la misma, Mundstock descubre que le falta la hoja.

Para no hacer esta entrada demasiado extensa, dado que serían multitud los vídeos que compartiría con vosotros, concluyo con el tercer sketch. Se trata de uno de los más famosos. Monólogo Rabinovich es lo suficientemente conocido como para que abunden en youtube las versiones de innumerables imitadores. Daniel Rabinovich es el más "ganso" de los cinco, y bien que lo demuestra.

Espero que os hayan hecho pasar un buen rato, como el que yo pude disfrutar en 2010 cuando, por fin, pude verles en directo. Un recuerdo imborrable.

Angustia

En ocasiones pasan días sin que apetezca escribir. Otras veces, tienes un rato libre y acometes esa entrada que tenías pensada hace semanas. Pero también están, como hoy, los días en que sientes que tienes que explicar lo que has sentido al ver una noticia, una escena cotidiana o leído un artículo.

Este último es el caso que me ocupa en estos momentos. Me refiero al artículo que firmaba hoy Cristina López Schlichting en La Razón. Su título: "Llenaré tus días de vida".

Lógicamente no lo voy a reescribir aquí. Para eso está el enlace. Lo que quiero comunicaros es la angustia y el dolor que he sentido ante el drama de una familia francesa. Otro de tantos que se dan por todo el mundo. Unos nos llegan, pero la mayoría, no.

La madre se llama Anne Dauphine Julliand. Estaba en cinta de su tercer hijo cuando observó que la segunda, Thais, de poco menos de dos años, empezó a torcer un poco un piececito al andar. El diagnóstico, terrible, abrumador. Leucodistrofía metacromática. Dos meses después, la pequeña ya no andaba.

En no mucho tiempo, la niña perdió el habla, el oído, la vista. También el tacto... El bebé que estaban esperando nació con la misma enfermedad.

Es aquí donde lo que yo escribo se aleja, hasta el infinito, de lo que aparece en la columna. Temo, de hecho, que con esta entrada, este comentario, en realidad, sobre ese artículo, esté pervirtiendo lo que Schlichting nos quiere comunicar.

El artículo es un canto al amor, a la esperanza, al coraje, la valentía, la amistad... Un homenaje para esa familia destrozada, pero, aún así, optimista. Os recomiendo encarecidamente su lectura.

Pero por hermosa, bella, que sea esa moraleja, debo confesar que en mi ánimo ha cundido una angustia, un desasosiego, un dolor, que me han obligado a sentarme ante esta pantalla.

Admiro a esos padres. Admiro a tantos otros con historias semejantes. Mas confieso que yo me veo incapaz.

Es difícil anticipar de lo que somos capaces. Nunca podemos decir, con certeza, cómo reaccionaríamos ante dramas de este calibre. El ser humano es sorprendente. Muchas veces, incluso para sí mismo.

Pero en estos momentos, cuando ya hace un buen rato que acabé la lectura del artículo, siento, aún, una desazón y una tristeza que me supera. No. Yo no me creo capaz de sobrellevar una situación así.

No me creo capaz de levantarme cada día y ver a mi pequeño un poco peor que ayer. No me creo capaz de seguir adelante sabiendo que no hay esperanza. No me creo capaz de darle la felicidad y la alegría que los padres de Thais y Azylis, la primera, ya en el Cielo, hicieron sentir a esas niñas.

Simplemente, no me creo capaz de soportar tanto dolor.

No voy a seguir. No he sido justo con vosotros. Me he sentido tan mal, hasta el borde de las lágrimas, que he intentado de trasladaros un poco de ese sentimiento, de esa angustia. No, no he sido justo.

Pero es que es tan injusto todo...

UN PEQUEÑO HOMENAJE PARA EL MIRANDÉS

Se trata tan solo de homenajear un equipo de los que conocemos de toda la vida, pero cuyos resultados tenemos que buscar en las páginas secundarias de deportes.

Su germen se remonta al año 1917, cuando unos alumnos del Colegio Sagrados Corazones funda el Deportivo Mirandés. Posteriormente se llamaría Sporting Club Mirandés y Deportivo S.C. A su desaparición, surgieron dos equipos, el Miranda F.C. y el Blanco y Negro, de cuya fusión surgiría el Miranda Unión Club. Era el año 1922.

Finalmente, el 3 de mayo de 1927, nace el Club Deportivo Mirandés, reuniéndose su primera directiva en un local de baile, "La Perejilera".

El actual campo de Anduva se inauguró el 18 de septiembre de 1949, tras quedarse la RENFE con los terrenos donde se ubicaba el anterior, para construir viviendas.

Su palmarés está adornado con cuatro títulos de campeón. Todos ellos, en Tercera División.

El Mirandés nunca ha llegado a militar en 2ª División. El año pasado estuvo muy, muy cerca. Por mala suerte, no lo logró.

Estos son pequeños retazos del equipo que homenajeo con estas líneas. Los de Miranda de Ebro están haciendo la temporada de su vida. Comandan con absoluta autoridad su grupo de la 2ª División B. Sin duda, pugnará, como el año pasado, por el ascenso a la categoría de Plata por primera vez en su Historia.

Pero lo más hermoso lo está escribiendo en la Copa del Rey. Este Club se ha ganado el cariño y la admiración de toda España. Ha peleado y merecido alcanzar las semifinales, algo que solo el Figueres había logrado anteriormente, militando en 2ª B.

El Mirandés no ha eliminado al Villarreal, al Racing de Santander, al Espanyol, sino que ha sido mejor que el Villarreal, el Racing y el Espanyol. Con una fé ciega en sus posibilidades, en su juego, en su lucha, en su público ha obtenido el premio más importante de su Historia. Disputará a Mallorca o Athletic, en estos momentos juegan, el pase a la gran Final de la Copa de Su Majestad.

Mas éso es únicamente el aspecto deportivo. Ha hecho más. Ha conseguido el respeto generalizado. Se ha ganado el derecho a que seguidores bilbaínos y mallorquines no se consideren  en una especie de semifinal adelantada, convencidos de que el que siga, eliminará al Mirandés y llegará, fácil, a la Final. Se ha ganado, por favor, que no se dé eso por hecho. Tres Primeras ya cometieron ese error.

También ha conseguido algo al alcance, tan solo, de los más grandes. Aquello que ocurre cuando alguien a quien no le gusta el automovilismo pregunta "¿qué ha hecho Alonso?". Lo que sucede cuando se oye a personas que no han visto entero un partido de tenis en su vida "¿ha ganado Nadal?". O "¿qué ha hecho Gasol?".

Ayer no eran ni Alonso, ni Nadal, ni Gasol, ni Contador, ni Marta Domínguez. Ayer fue el día del Mirandés. El día en que mucha gente en España estuvo pendiente de este pequeño gran Club. El día en que personas, como mi mujer, no muy interesada por el fútbol, se van a la cama y ponen la tele, porque "ya queda poco y necesitan un gol más".

Es el día en el que toda España, menos los hinchas pericos, obviamente, iban con los rojillos de Miranda. El día en el que seguidores de muy distintos equipos españoles gritaron gol, como toda Miranda, cuando Infante y Caneda pusieron la guinda al milagro. Gritaron gol con tanta fuerza como al celebrar los propios.

Ayer, muchas personas fueron felices por un rato. No sólo en Miranda. No sólo en Burgos o en Castilla. En toda España.

Lograr eso está sólo al alcance de los más grandes.